Pah rah ! pluie...

"Mariage pluvieux, mariage heureux !" (phrase de transition) (transition) Comme j'aime le rock'n'roll, j'aimerais épouser Elvis Presley, mais on m'apprit qu'il était mort. Puis, je voulais me marier avec un autre type que je trouvais craquant : il s'appelle James Dean, mais j'appris que le Géant avait la Fureur de vivre. Alors j'ai voulu épouser papa, mais il était déjà marié avec maman.

Pah refaite.

Oh, remake de l'affiche du Silence des agneaux. Remake, remake : Et si Fanfan la tulipe devenait...Fonfon le pavot ?

Midi, suivi de 5 minutes :

Achille avait du talent, mais surtout l'estomac dans les talons.

Pah ! la vie.

Les vertiges y ne laissent pas de marbre. zou, mardi 19 juin 2007 à 21h, allumez FR3. Le mystère de la chambre jaune. Suivez le bon bout de votre raison, puisque le presbytère n'a rien perdu de son charme ni le jardin de son éclat. Il faudrait supprimer les programmes incessants de Formule 1 les dimanches après-midi, pour réduire la F1 dans le monde.

Pah rit la nuit,

parce que la Tour Eiffel n'est plus qu'une silhouette fantomatique. Et un jour, on va fouiner dans ses tiroirs, dont on avait oublié l'existence, mais surtout leur contenance. Et là, les doigts s'emballent sur les boîtes, les bouts de papier froissés par le temps, et sur des trucs qu'on peut à peine nommer. Une seule pensée vous vient à l'esprit : Tiens, j'avais gardé ça ? Et vos doigts, toujours aussi curieux, sont bientôt rejoints par vos yeux qui scrutent le moindre recoin, le moindre confetti. Et voilà qu'une pochette cartonnée retient notre attention de par son inhabituelle grosseur... Que diable avons-nous donc caché ici ? Hop les opposants, c'est-à-dire les deux gros élastiques noirs, sont vite vaincus. Et là, nos chemins divergent : chacun sa pochette cartonnée, chacun sa nostalgie. (Passez ou non le message à vos voisins.) Le trésor de Pah consistait en une foule de papiers, vous savez, une sorte de bibliothèque de Catherine II de Russie, mais en version petite fille. Mais, plus que ces bouts de papier, que ces cartes postales, une enveloppe bleue m'aimante. Tout doux les doigts, pas de précipitation... et ce sont une carte d'anniversaire, puis deux, puis trois ! puis ça ne sert à rien de compter finalement, qui sortent de l'enveloppe bleutée et s'étalent devant mes yeux. Anodines petites cartes qui renferment toutes le même sésame : "Sois bien sage, tu es une grande fille..." Je me rappelle de l'impatience que j'avais qu'on me lise mes cartes. Pour une fois que le bonhomme de la voiture jaune me donnait quelque chose, rien que pour moi, qui plus est ! Puis, j'ai appris à lire et à essayer de déchiffrer, non sans mal parfois : "Avec la maîtresse, on ne fait pas les "e" comme ça, alors c'est pas un "e" là !" Mais ce que je ne comprenais pas, c'était ces espèces de gribouillis après les cinq ou six lignes. - Dis, c'est quoi ce truc à la fin ? - Une signature. - Mais, ça sert à quoi ? - C'est pour que tu puisses savoir qui t'a écrit ! Au début, y en avait pas mal de ces "signatures", toutes différentes ! Puis, au fil des ans, au fil des cartes, y en a une, puis deux, puis trois qui ont disparu. Vous pourriez penser qu'elles se sont estompées, que l'encre avait séché... Je vous l'assure, j'ai eu beau scruter la plus infime trace d'encre, il n'y avait rien. Rien que du blanc. Alors, pour s'éviter de penser, on range ses cartes décorées de paillettes, de chiens, de chats, de marmots, dans l'enveloppe bleue qu'on essaye de fermer, mais il y a longtemps que l'adhésif a foutu le camp, comme d'autres l'ont levé. On la remet à sa place initiale, dans la pochette cartonnée, qui elle-même ira trouver refuge dans le tiroir, mais encore plus au fond cette fois-ci. Et peut-être qu'un jour, il nous arrivera à nous aussi d'écrire et de signer des cartes d'anniversaire, et puis un jour assurément, nous aussi ne serons plus qu'une tache blanche sur un papier glacé. > Critiquez, je reste ouverte aux.

Pah laisse Thine en Israël.

Histoire de deux fumeurs ou la voluptueuse fumée. Ils s'étaient rencontrés dans l'espace fumeur d'un lieu dont on ne sait plus rien aujourd'hui. Ils s'aimèrent entre deux volutes fumeuses. Ils devaient arrêter de fumer pour avoir des enfants, alors ils n'en eurent jamais. Il leur fallait une tonne de papiers officiels pour se marier, mais comme ils ne possédaient que du papier à rouler, ils renoncèrent. Ils s'enfumèrent et vécurent pas vieux. http://picasaweb.google.fr/tremechan/Martine/photo#s5039931078106095778

- Pah'tch a d'la tchatche, cent coups de hache.

Quelqu'un a tiré sur le fil du bras droit et sur le fil de la jambe gauche, Ce violoniste est un pantin, Qui a l'air passablement heureux, Une chaude matinée de Montmartre.

Testons un contrepet :

À mourir d'heureux, amoureux de rire ?

Vanina, si tu m'oublies...

... je serai seul au moooooooooooooooooonde ! C'est toujours délicat d'être une femme enceinte, n'avez-vous pas remarqué ? Elles ont une furieuse manie de se désosser, n'avez-vous pas remarqué ? Toutes, les unes plus que les autres , perdent leurs os. (réflexion mûrie lors de la finale masculine de Goland Rarros.) Un jour, on aura un Pape qui s'appelera Fier, et il en sera Pape Fier !